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Frasi sull'erba

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Che cos'è l'erba?Mi chiese un bambino portandomene a piene mani;come potevo rispondergli?Non so meglio di lui che cosa sia.Suppongo che sia lo stendardo della mia vocazione,fatto col verde tessuto della speranza.O forse è il fazzoletto del Signore,un ricordo profumato lasciato cadere di proposito,con la cifra del proprietario in un angolosicchè possiamo vederla e domandarci di chi può essere?O forse l'erba stessa è un bambino,il bimbo generato dalla vegetazione.O un geroglifico uniforme che voglia dire,crescendo tanto in ampi spazi che in strette fasce di terra,fra bianchi e gente di colore, Canachi, Virginiani,Membri del Congresso, gente comune,io do loro la stessa cosa e li accolgo nello stesso modo.
#Frasi sull'erba
È certo la primavera la stagione più triste dell'anno. Ondeggia, incespicante e trasognata tra la bianca severità dell'inverno e la focosa maestà dell'estate, come una "donzelletta" acerba che non è più vera bambina e non è ancora donna fatta. È ridotta, perciò, alle malfide risorse del doppio gioco. In certi giorni un baccanale di sole indora e accende tutte le cime e tutte le superfici, e un'improvvisa afosità simula ipocritamente la gialla offensiva del giugno. Ma poi, il giorno dopo, sipari di nuvolone seppiacee si calano sugli orizzonti come gramaglie, il vento settentrionale uggiola e morde, i piovaschi impazziscono in furori diluviali, i fiumi aprono brecce nelle ripe, sui monti si ammonta un'altra volta la neve, tardiva ed intempestiva, e le prime erbe dei prati, stupite e strapazzate, vorrebbero rientrare sotto la terra. Passata la furia boreale, tornano le giornate grigie e accidiose, con qualche golfo di azzurro che subito si richiude, le strade fradice e sudice, i muri bollati di gore umide, i fossi colmi d'acqua lotosa. Eppoi, in pochi meriggi, tutto s'asciuga, tutto s'infiamma, tutto arde, tutto si riscalda e ci s'accorge, con mortificante sorpresa, che la primavera è finita, senza aver potuto godere, meno che pochi istanti, le sue incantate e decantate meraviglie.
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