Quale che sia, e mortale, e fina la tua punta, il mio cestello tenero non ti velo, ape bionda, che d’un sogno di trina. Pungi al seno la bella mela, cui posa Amore e vi langue o vi muore; alla mia carne tonda e ribelle che affiori di me vermiglia un poco. D’un alacre tormento bramo l’offesa; meglio, cresciuto e vivo, un male che una sopita pena. Illumini il mio senso l’infima sveglia d’oro, di cui se privo, Amore perisce o s’addormenta.